Хотите смысла?

Простите за однообразие
меня, тщедушного, но разве я
хочу, чтобы во всех моих стихах
сквозило зло, которое тихо,
но беспрерывно разлагало все,
неотвратимо и безголосо,
как тот убийца-професионал,
что признанный всеми вне закона.
Я не хочу. Но вот что есть, то есть;
и я живу, разрушаюсь, строюсь;
а меня никто и не спрашивал,
хотел ли я родиться. Паршиво,
подло. Просто сказали: "Все, пора!"
и выпхнули без права выбора
наружу. А теперь давай, расти,
пока ты не умрешь от старости,
от рака или пули в животе,
от взрыва на каком-то заводе,
от суицида, спутника скуки,
или просто от смертельной тоски.
Да, жить. Упрямо стремиться к Цели,
кому-то дать, кому-то насолить,
мечтать и надеяться и верить,
и принимать подарки, и дарить –
практически все глаголы дают
понять, что эта жизнь пролетает
как шквал, мгновенно и бессмысленно,
как грустное венгерское кино.
Итак, вопрос: какая разница,
Кривой Рог, Вашингтон или Ницца,
пустой карман или баксов пачка,
раз не хватает одного очка,
чтобы сорвать Джек Пот. Обидно, но
жизнь руководствуется Законом
подлости. Ну, а ему все равно,
что умрешь ты, может, слишком рано.
Главное, чтобы не было поздно,
чтобы тебя не телепал озноб,
и не было мучительно больно
за иррациональное зерно
в строении нашей материи:
тот выигрывает в лотерее,
кто не стремиться вылезть на рожон,
тот, кому приз, в принципе, не нужен.
Но если повезло, да будет так!
Завидуйте мне, марионеток
сборище. Я рассказал вам басню.
Хотите смысла? Я вам объясню:
не смысл в любви, а чувства нагие,
а смысл жизни - в физиологии.
Умрите, еще живые люди:
смысл смерти - в отсутствии любви.