Иные поэты свои мысли везут,
В колесницы ритма себя запрягая,
Поскольку сами они не идут,
Не могут. Мысли других — мустангов стадо
Строптивое, они лишь пыль поднимают,
Абсолютно бесполезные для езды
В упряжи. Мои же красавцы, стройные
Скакуны (вот единственная отрада)
Запряжены в сверкающую повозку,
Несут меня в небо, от звезды до звезды,
Своей судьбою обеспокоенные.
Не видят молнии ленивцы и слепцы,
И гром лишь понятен ущербному мозгу;
Другим необходимо вдохновение:
Оно, как крысам острые резцы,—
Убогой бездарности спасенье.
Надеюсь, всем понятно, что это стеб? Сатира, так сказать...
ОтветитьУдалить